Cresima di Claudia

 

Dissero i grandi a me bambina 

diventerai di Cristo "soldatina" 

Ora non so cos'hanno detto a te

Non so per te la Cresima cos'è

Però mi piace immaginare

che il termine soldato

non si debba più usare

Che oggi tu diventi testimone

di quello che per me sei già 

Cresima o Confermazione 

di Sapienza, Intelletto e Pietà

 

Diana, sette anni.

Il tempo che impiega un dentino
a disegnare una finestrella
sul tuo musetto birichino. 
Il tempo di lasciare la matita
per  la biro che si cancella 
e non contare più con le dita. 
Il tempo d'indossare la divisa
di pallavolo della Montebello 
e palleggiare poi così decisa
come se avessi fatto sempre quello. 
Il tempo della tua risposta 
davanti a una "pericolosa" giostra 
nel momento in cui dici sicura
"Voglio vincere la mia paura". 
Il tempo dai sei anni ai sette, 
di una spanna più corte le braghette
del pigiamino dello scorso inverno.
Il tempo del nostro amore *eterno. 
 (Sara Ferraglia)

*eterno=che dura per sempre. 

Tardo autunno

 

Tardo autunno.

Capisco ora, a quasi settant'anni,

cos'era il mio vagar per boschi

a quindici anni, sola

con l'inverno alle porte.

Non andavo in estate o in primavera,

era già allora il tardo autunno

quello che più mi assomigliava.

Sento ancora l'odor delle foglie

calpestate da neri stivali antipioggia, di gomma, perfetti

per entrare nell'acqua sorgiva.

Quel silenzio che il cuore ovattava...

di natura che tutto rallenta,

vita che lentamente scolora

mano a mano che il sole tramonta.

Dolce, lenta stagione che ancora

di ricordi è affabulatrice

e rafforza profonda radice

con gli aromi dell'ammostatura.

Sara Ferraglia

Una vita spezzata

 

Una vita spezzata

Stamattina ho distrutto in un istante
con un colpo di spugna involontario
il lavoro paziente di una notte
Solitaria, tenace e insistente
una femmina di ragno ballerino
dalle zampe sottili
come fili d'acciaio
aveva ricamato lentamente
con opera d'ingegno sopraffino
la sua tela fra il muro e l'acquaio
Ora è lì fra macerie argentate
con ancora il terrore negli occhi
Tutte uguali le vite spezzate
Sara Ferraglia

Interrogatorio

 

Interrogatorio.

Sì maresciallo, ho sfondato la porta.
No, non è vero, non ho mano esperta.
Non ho rubato, non ho fatto danni,
(ho solo steso e asciugato i miei panni)
Sì, lo so bene. Non è casa mia.
(quella è un ricordo, è ormai fantasia)
Pioveva forte, la notte era scura.
Nella campagna una casa sicura...
Mi è apparsa vecchia, deserta e sola.
Come una nenia che ti consola
piangeva pioggia dalla grondaia.
Sì maresciallo, ho percorso l'aia
fino all'abbraccio con le sue mura.
La legge dice che è pena sicura,
che è violazione di proprietà.
Lei, maresciallo, che ha la mia età,
ha mai provato in un giorno soltanto
a perdere tutto, tranne il suo pianto?
Non sto chiedendo la sua compassione
ma di cercare dentro quel nome
che sta scrivendo sulla tastiera
l'uomo che sono. È la mia preghiera.

Sara Ferraglia

Vola stellina mia

 

Vola Stellina mia

Vola stellina mia,
fino a toccare il cielo...
Sotto ai tuoi piedi il tempo
di giochi e fantasia,
d'una infanzia felice.
Sopra il tuo capo gli anni
ancora indefiniti
di quel breve passaggio
verso l'adolescenza.
Così ti sembra strano
sentirti troppo grande
per salir sulla giostra,
desiderare ancora
di prendere il codino
come fa la piccina
che la sua gioia mostra.
Vola bambina mia,
afferra più che puoi
frammenti di poesia,
conserva nel tuo cuore
la voglia di sognare
e di guardare in alto
cercando cose belle
e, con un solo salto,
cattura le tue stelle.

Sara Ferraglia

Donna in nero

 

Donna in nero

Quando mi sento inutile
invisibile a un mondo sbagliato
come un sasso gettato nel lago
penso alle onde concentriche
che il sasso ha generato
di misure diverse
di sostanza identiche.
Prima un'onda piccina
quella più vicina
e via via movimento allargato
si allontana e si fonde
con le acque del lago.
Oggi qui nella piazza
Donna in nero divento.
Come piccola onda mi espando.
Sara Ferraglia

A Gino Strada

È morto Gino Strada.

Certe notizie spengono
anche il fulgore del cielo d'agosto.
Come un campo di girasoli
dal sole bruciati
in attesa di essere falciati,
come i giochi dei bambini
ammonticchiati
in un angolo polveroso
nel giardino dell'asilo chiuso,
come i balconi abbandonati
in casa di un anziano
quando nessuna mano
cura più piante e gerani.
Così.
Triste è il mio sguardo ora,
più vuota questa terra
piena di disperata umanità
in fuga dalla guerra, ancora.
Resta di te immensa eredità.

Sara Ferraglia

Politica

Politica.

Certa gente è indifferente
Certa gente ne ha paura
Solo a leggerla ne teme improvvisa cecità,
che la lingua caschi a terra
anche al solo pronunciarla
O che il mondo poi si estingua
'Roba che per me non fa'
E stizzita toglie mani
dalla pagina o dal foglio
se dal titolo intuisce
che politica sarà.
Già terribile in parola,
figuriamoci in azione
Ed allora omette il like,
con la massima attenzione
la cancella anche dai post
Non sia mai che se mi schiero
rivelando il mio pensiero
qualche danno ne verrà,
perderò qualche favore
Molto meglio rimanere
in un torbido grigiore
Certa gente non lo sa
che politica è la vita,
guarda il mondo e già la fa.

Sara Ferraglia

 

La vena artistica

 La vena artistica.

Cedono le pareti delle vene
al caparbio avanzare dell'età.
Compaiono grafìe di ragnatele
a disegnare il tempo che verrà.
Non è Rosso Tiziano
ma Porpora di Tiro
il cuore che è comparso sulla gamba
come a prendermi in giro,
come se mi dicesse
"ama questa stagione stramba
che questo corpo tuo dipingerà".
Cedono le pareti
di vene e capillari.
Angiologia e statistica
con studi secolari
ed analisi esperta
d'annunciare son lieti
che è nata in me una certa
consolatoria vena artistica.

Sara Ferraglia

Parma

 Parma

Parma che mi respinge e mi seduce,
un'ouverture di passi sui suoi ponti.
Di notte, sotto, requiem silenziosi...
A nord e a sud hai ali di cemento,
al centro un cuore antico come il mondo,
resuscitato dopo un intervento.
Parma d'Oltretorrente identitario,
di piazze colorate e mercatini.
L'altra che cambia facce con le mode,
di strette vie che segnano confini
fra aperitivi in piedi e lunghe code
all'ufficio stranieri dal mattino.
Contraddizioni di città moderna
che fissa il suo ombelico provinciale.
Io son piovuta in te dalla collina, da un piccolo paese spopolato.
Per questo, forse, che la tua vetrina
di vecchi e nuovi allori infiocchettata,
invece di abbagliarmi mi disturba
per questo, forse, mai ti ho dedicato
versi d'amore incondizionato.

Sara Ferraglia

Memoria

 Memoria

Dove sono finiti i nomi?
Galleggiano nella mente
come pesciolini rossi
Scendono sul fondale
Poi salgono in superficie
Riaffiorano lentamente
Riappare qualche volto
Ti rammenti un sorriso
E sembri più felice
se al nome abbini un viso
Dove è andato il ricordo?
Sfilacciato, intrecciato
come maglie da due soldi
sui banchi del mercato
Si fa il passo insicuro,
raggiungi la poltrona
e conti con le dita,
Un, due, tre, quattro...
Ma quanti sono i figli?
E chi è venuto prima?
Chi si affacciò alla vita
in primavera e chi in estate?
Si siedono nipoti sui ginocchi
Rivedi te bambino,
divento io tua madre
( forse le rassomiglio?)
che chiama i tuoi fratelli,
le grida e le risate
Mistero divino la memoria
che rimescola i giorni,
che riscrive la storia
accendendo una lacrima agli occhi

Sara Ferraglia

Tino

 

Tino

 Lei si chiamava Tino
tranquilla e silenziosa,
di movenza graziosa
dolce come un bambino.
Come una monetina
nel più buio cantuccio
lei stava nell'astuccio
di mia figlia bambina.
Ventiquattr'anni insieme.
Nella vasca piscina
usciva testolina
dal guscio per la fame.
Non servono parole,
non eclatanti gesta
di lei per sempre resta
un ricordo d'amore.

  Sara Ferraglia

Parma - Piazzale Salvo D'Acquisto

C'è il mondo in questa piazza

di bimbi e di palloni

e poi tanti piccioni

che tubano davanti a Padre Pio. 

C'è il vecchio con la cuffia 

in lana blu infeltrita

maglione dolcevita ed un bastone 

su cui poggiar conserte

le braccia affaticate.

E accanto alla statua del santo 

la piccola donna devota

che annaffia con mani abituate 

i fiori ai piedi del frate. 

La bionda straniera che parla

con voce che possa arrivare

ai confini del mondo 

e i merli sugli ippocastani 

le fanno colonna sonora

e lei alza il timbro

e al cielo le mani. 

Ognuno ha il suo sogno,

ognuno un pensiero diverso.

È un'oasi questo piazzale, 

che incanta i tuoi passi, 

ti prende e t'invita a sostare. 

Sara Ferraglia

La scelta.

 La scelta.

Raccolta chissà dove,
nel parco dietro casa?
Sulla mia spalla aspetta
d'essere liberata.
Piccola, non matura
d'un pallido arancione.
La trasporto con cura
sul verde del fogliame.
Le chiedo di restare
che qui il verde non manca,
che qui avrà l'occasione
di saziare la fame.
Poi le scatto una foto
e lei sembra accettare
la prigione dorata.
Alzo gli occhi un momento...
e la vedo volare
oltre il muro, nel vento.

Sara Ferraglia

Stanca

 

Stanca.

Confesso che son stanca,
persino del pensiero
necessario o impegnato
Leggerezza mi manca,
stesa a croce su un prato
Stanca, però di testa
chè di braccia... non faccio
Se avessi confessato
a mia nonna in segreto
l'anomala stanchezza,
lei che mieteva grano
sotto il sole di giugno,
col falcetto nel pugno
e all'alba nella stalla
per un secchio di latte
si struggeva la mano,
coi suoi occhietti chiari
mi avrebbe ricordato
che è la schiena piegata
che fa male davvero,
aggiungendo magari
che il pensiero occupato
dal lavoro di braccia
cambia il cuore e la faccia

Sara Ferraglia
La fotografia è di Morandi Giuseppe fotografo a Piadena.

Nostra signora La Costituzione

 

Nostra signora La Costituzione.

Giovane non son più

ma il sangue che mi scorre nelle vene

è caldo, rosso e puro

come di neonato,

come di chi ha lottato

sui monti e nelle valli

guardando già al futuro,

come se già mi avesse fra le mani.

Giovane non son più

ma lotto con la forza di un gigante

se una parte di me vien calpestata,

se ai miei figli è impedito

di chiedere giustizia e libertà.

E allora grido forte

e allora alzo la voce:

sia viva la memoria,

io son la vostra storia.

Lottate all'occasione,

sì, fatelo in mio nome.

Sara Ferraglia

Il pianto nero

 

Il pianto nero. 

Dev'essere successo nella notte

sotto stelle d'inferno, quelle scure, 

quelle violente, fredde e dure

che hanno squarciato il cielo a mezzanotte. 

Mi guardo nello specchio, un piccolo frammento 

finito sopra la tua culla,

polvere ovunque, dal tetto al pavimento

e pianti e grida poi... più nulla. 

Accarezzo il mio volto piano piano, 

lo pulisco col dorso della mano

ed è allora che vedo il pianto nero.

Dev'essere successo questa notte, 

quando il fuoco e il dolore

ti hanno straziato il corpo 

e a me hanno annerito il cuore.

Sara Ferraglia

La fotografia è di Fatima Shbair, fotografa palestinese.

Pioggia di luna

Pioggia di luna

Rotolò giù la luna

dal braccio di una gru

ove s’era posata,

pallida ed assonnata,

per riposarsi un po’.

Si sfaldò sulle fronde

di un pioppo tremolante.

La porpora d’argento

si sciolse e lo bagnò

e pappi vagabondi

ricamarono il cielo di strass.

Poi, con un colpo di reni

e una spinta possente,

la luna tornò su,

si scusò per l'empasse

e rimise il suo velo.

Della pioggia di luna

ne rimase un frammento

fatto a forma di U

sulla base in cemento

proprio sotto la gru.

( Sara Ferraglia )

Le liste.

 

Le liste.

A volte è tutto fermo,
il tempo è congelato
come in passato è stato
nei giorni del lockdown.
E allora resto dentro
e scrivo mille liste,
assegno priorità
a cose che non faccio,
che cambiano di posto
nell'ora o nel momento.
Al primo posto, fisso,
ci sono tre sorrisi,
tre chiavi universali
che apron tutte le porte,
che infondono energia
alle giornate morte.

Sara Ferraglia

Passeggiata col vento.

 

Passeggiata col vento.

Oggi c'è vento, il parco è deserto,
c'è il vento che soffia e risponde natura.
S'inarcano giovani pioppi
a un forte e improvviso fendente,
ma il vento non è prepotente
né loro servili,
così come i fili sottili
dell'erba fienarola
o della selvatica avena
che trema ma non di paura,
scuotendo le verdi spighette
per danza ancestrale.
E adesso il vento è un sensale
che spinge all'abbraccio
la pallida rosa canina
e la forte ginestra
e mentre a calare già il sole si appresta
del gioco amoroso si fa testimone
la timida margherita.
Ma come puoi dir d'essere solo,
se sei invitato a una festa,
se il vento che vien da sud ovest
dirige per te la sua orchestra?

Sara Ferraglia

Fotogenìa

 

Fotogenia.

Ma come si cancella dalla faccia

questa velata impronta di tristezza?

Passo e ripasso con la salviettina,

quella che normalmente toglie il trucco,

e giorno e notte creme di bellezza,

cambio pettinatura, m'imparrucco

ma nulla che cancelli l'espressione

che già fu di mia madre e di mia nonna.

Lo specchio ne rimanda la certezza.

Muliebre destino di famiglia,

banale eredità di poco conto

che mi rovina la fotografia?

Solo questione di fotogenia.

Sara Ferraglia

Polisemìa

 

Polisemia. 

Rosa - Non cosa dal tempo corrosa 

ma fiore, sbocciato di maggio. 

Posa - Non scatto di fotografia

ma piuma discesa sul prato

con lieve ondeggiante volteggio. 

Letto - Non talamo in legno di faggio

ma libro di bella poesia, 

che doni carezza ogni sera. 

Muta - Non voce al silenzio forzata 

ma come natura che cambia

quand'è primavera avanzata. 

Parte - Non pezzo, 

ma solo chi lascia la casa

e cerca altro posto

per vita migliore. 

Lascia - L'apostrofo che può ferire. 

Sonno che eterno vuol dire morire. 

C(i)elo - Tutt'altro che spazio infinito

ma ciò che nel cuore nascondo, sottratto alla vista, 

è quando non guardi la luna

ma solo il vicino tuo dito. 

Riso - Non pasta, 

ma ciò che vorresti abbondante

sui volti che incontri per strada, 

di chi ti sta accanto o distante. 

Verso - Non riga di questa poesia, 

ma il dritto o il rovescio, 

cercando un senso diverso, 

che aiuti a trovare la via. 

In fondo la vita è anche questo, 

un gioco di polisemia.

Sara Ferraglia

io non so dire cosa sia poesia

 

Io non so dire cosa sia poesia.

Io non so dire cosa sia poesia
Né dove si nasconda quando tace
Né perché parla anche senza voce
Di certo so che sta nella tristezza
di un fiore che si spegne ed avvizzisce
Resiste ma scolora e una carezza
se pure delicata lo sfinisce
Dei petali si spoglia e resta nudo
esposto il cuore senza la corolla
Più non seduce l'ape o la farfalla
e più non freme al soffio della brezza
Il capo china...
e muore nel ricordo di bellezza

Sara Ferraglia