Così mi adeguo e guardo in alto anch'io,
dove il colore ha dato luce al grigio
forse cercando un dialogo con Dio
Ma c'è un silenzio che mi terrorizza
E allora torno a terra, alle parole
quelle dei libri chiusi negli armadi
o quelle che risuonan nella via
o quelle di un bel verso, una poesia
È sacra qualche volta la scrittura,
quando accarezza il cuore e non fa male
Le "idee senza parole" fan paura,
forse più del Giudizio universale
Sara Ferraglia
Si fanno più confuse le parole
Lontani il prima e il dopo, separati
dal battito di un tempo indefinito
Sembrano più distanti luna e sole,
abbandonati anche dai poeti
che non san più guardare l'infinito
Ricoperto di salme è l'Ermo colle,
di sudari il sentiero è tappezzato
nel viaggio che discende al nono cerchio
e quando parlan presidenti folli
gridano che l'inferno è già arrivato,
che al vaso hanno tolto già il coperchio
Ubriachi di soldi e di petrolio,
impugnano nel nome del divino
lo scettro di violenza e d'arroganza
Nessun perdono o rito assolutorio
Sumud, laggiù lo impari da bambino
Sumud vuol dire strenua Resistenza
Sara Ferraglia
Non sono io quella in cucina
che impasta zucca e riempie pirottini.
È vero, un poco mi assomiglia,
- forse lei ha qualche anno in più -
ma non sono io, io sono fuori.
Sono a contare le gemme esplose
sui rami da qualche giorno.
Sono a cercare nell'aria grigia
il profumo dei primi fiori...
Io sono fuori, è vero ma dal forno
sale il fumo e impregna la cucina
l'odore della zucca... marroncina.
Sara Ferraglia
