Agitu Gudeta

 

Agitu Gudeta

Solo per te stanotte
nel silenzio assoluto della valle
brilleranno le stelle,
le stesse che ti videro guerriera
su più aride terre.
Rosso di sangue, bianco di neve,
per qualcuno ancora straniera.
Nero di pelle, bianco di latte,
sogno spento di notte.
Martellate alla luna
e la luna si è rotta.
È caduta nel pozzo.

Sara Ferraglia

Il presepe nato per caso.

Il presepe nato per caso.

In questo Natale un cigno è atterrato
nel piccolo presepe.
È argentato, di carta stagnola
modellata da Claudia e Diana con piccole dita.
La casetta invece è opera di Anita
costruita coi compagni di scuola
delle elementari.
Le statuine, pregiati esemplari,
omaggio di un distributore di benzina,
quando mia figlia era ancora bambina.
È un presepe nato per caso,
poverissimo e quest'anno alloggiato fra i libri di poesia.
Credo che proprio questo il suo posto sia.

Sara Ferraglia

Il Natale delle parole e degli sguardi.

 

Il Natale delle parole e degli sguardi.

Vorrei un Natale di parole vere,
che quando leggi amore
amore batta forte.
Quando pronunci a-u-g-u-r-i
sia speranza,
quella di cui son pieni tanti cuori
in questo tempo incerto.
Se mancheranno strette di mano e abbracci
saranno più potenti le parole
e tanto parleranno gli occhi
lontani, nel deserto degli schermi.
Auguri,auguri a un metro di distanza,
auguri sulle scale ai miei vicini,
auguri per la strada ai conoscenti.
Auguri
ma più veri, scanditi senza fretta,
di ritrovarci ancora tutti quanti,
anzi più numerosi
quando questo Natale solitario
sarà solo ricordo,
un triste segno in rosso
sbiadito dentro un vecchio calendario.

Sara Ferraglia

Questo è il mio nome

Questo è il mio nome.

Questo è il mio nome, la mia storia

È la sfera di cristallo di rocca

in cui guardo il futuro

È il ricordo di un rito, la memoria

di danza o di antica preghiera

È il primo vagito uscito dalla bocca

È il diritto al riposo di sera

dopo un giorno umiliante,

passata una frontiera

È la macchina del tempo

quando non la controllo

e mi porta distante

È il messaggio in bottiglia

che qualcuno ha raccolto

Un sospiro sussurrato dal vento

all'orecchio della vita

È scintilla alla fiamma sfuggita

Questo è il mio nome, la mia storia

È l'ultima foglia rimasta sul ramo

e la prima gemma sbocciata

prima di primavera

quando ho il tempo di guardarle

Questo è il mio nome, la mia storia

anche quando fu cancellato

quando divenne numero

quando divenne niente

quando sulla mia tomba fu cambiato

È stato in me scolpito prima che fossi nata

Sara Ferraglia

 

Filastrocca della pasta fatta in casa.

Filastrocca della pasta fatta in casa.

Penso alle mani che hanno impastato

uova e farina nel tempo passato.

Penso alla forza espressa in quel gesto,

amalgamando i pensieri col resto.

Penso a mia madre... nemmeno contava

chili di pasta che confezionava

per tutte le feste passate in famiglia.

Invece io, che sono sua figlia,

già sono stanca al primo vassoio,

riempio, ritaglio e intanto m'annoio.

Penso a mia nonna quant'era felice

se le dicevo sei tu la radice

della passione per la poesia.

Cucino poco? Che vuoi che sia

se quando impasto uova e farina

non nasce pasta ma solo una rima?

( Sara Ferraglia )