Un nuovo giorno

Un nuovo giorno.

Grazie per questo nuovo giorno

che insieme a me è nato

sessantasette anni dopo

che una madre fanciulla

inconsapevolmente mi ha creato.

Grazie a una nonna ardita

che mi metteva fogli fra le dita

- leggi Sara, leggi- consiglio ostinato.

E grazie anche a quei fogli che ho strappato,

alle parole che ho sciolto a pezzettini nelle mani,

al crepitìo della carta e del fuoco,

a quei gesti delll'amorevole gioco

che io stessa avrei poi ripetuto, un domani.

Grazie a chi ho avuto accanto

sul lungo sentiero lastricato

ma con qualche sasso qui e là

su cui, a volte, abbiamo inciampato.

Al suo esserci sempre stato,

al suo sguardo sincero,

alla mano che mi ha allungato,

ad ogni ginocchio sbucciato.

Grazie alla mia bambina e al suo sorriso,

allo scambio d'amore quotidiano,

al nostro reciproco imparare

ad essere madre e figlia

e grazie quando mi accorgo che a tratti mi assomiglia

non solo nei difetti - che ne ho tanti - ma in qualcosa che brilla.

Grazie alle sue bambine

per la speranza rinfrescata,

per lo sguardo pulito sul mondo,

per l'allegria e la gioia rinnovate,

per il ripetersi di gesti d'amore

che vengon da lontano.

Grazie perché la sera il telefono squilla

e ho ancora la voce di mia madre da ascoltare

e di mio padre un poco più distante

ma seduto fieramente sulla sua poltrona, ancor presente

per quanto la memoria gli consente.

Grazie perché sto ringraziando

un giorno in più

di questa vita che mi sta vivendo.

Sara Ferraglia

L'attesa di Fiammetta Mamoli e Sara Ferraglia

 

Cubo Gallery  dal 16 al 30 marzo 2022 -  “L’attesa: immagini e parole” è il titolo della mostra fotografica di Fiammetta Mamoli che si intreccia e dialoga con le poesie di Sara Ferraglia, in programma alla Cubo Gallery di via Spezia 90, dal 16 al 30 marzo 2022. Il progetto è realizzato dall’associazione W4W – Women for Women, in collaborazione con Verso il sereno e Casa delle Donne, con il contributo di Comune di Parma.

E' un'attesa intima e profonda quella descritta nelle immagini di Fiammetta Mamoli, che trova riscontro nelle poesie di Sara Ferraglia, creando un dialogo intenso e appassionato. L'attesa delle donne, quando sono sole e sanno ricordare, rimpiangere, immaginare.  
Un'attesa di pensieri, di parole, di persone perdute o mai davvero trovate, di amori fugaci, di sentimenti nuovi e antichi, ma sempre presenti.   
Nel silenzio tra una parola e l'altra, nel vuoto delle immagini, gridano le emozioni, i ricordi, i rimpianti, la disillusione, il disincanto, la fatica.  
Ciascuna donna raffigurata e raccontata è alla ricerca di sé stessa, di “una poltrona che sia solo sua”.  Citando Virginia Woolf, “un posto tutto per noi” le donne lo devono ancora conquistare, ma lo stanno cercando con forza e determinazione.
Nella vita degli affetti e delle relazioni, così come là fuori, nel mondo, il posto delle donne c'è, serve trovarlo, perché esiste, e le sta aspettando.  
La mostra, organizzata da W4W – Women for Women all’interno delle iniziative previste dal Comune di Parma per l’8 marzo, vuole essere uno stimolo per far riflettere ogni donna sulla propria condizione, sia pubblica che privata. Molta strada è ancora da percorrere per raggiungere la parità di genere ed è un percorso che le donne devono affrontare unite e con coraggio.
L’inaugurazione di mercoledì 16 marzo alle 18.15, è stata mpreziosita dalla lettura delle poesie di Sara Ferraglia a cura di Franca Tragni e delle attrici della Compagnia Teatrale "Ridere insieme per vivere" dell’Associazione Verso il Sereno, Day Hospital Oncologico, Ospedale di Parma.

Una poltrona tutta per sé.

Non ha in quella casa una poltrona

di vimini, di pelle, nuova o vecchia,

accanto alla finestra

oppure abbandonata sul balcone.

Una poltrona per sé.

Nemmeno Rosa l'aveva alla sua età.

Rosa che non aveva tregua

ed era in movimento dalle sei

e adesso ha tanto tempo

per raccontare la sua vita a lei,

che viene da lontano,

burbera nella voce e nello sguardo

ma dolce nella mano

quando prende la sua dal bracciolo

e le dice parlami, racconta.

Rosa come un bocciolo

della nuova stagione:

- Questa poltrona mia, la mia prigione,

fu un'isola felice per lo sposo.

Prendeva tutto al suo ritorno...

pipa, giornale e il pranzo pronto,

bimbi silenzio, al re... sacro riposo.

Adesso è solo mia, per farne cosa? -

Non ha in quella casa una poltrona.

Pensa che sia il destino d'esser donna.

Pensa che, come Rosa, mai l'avrà.

Sulla sedia impagliata ascolta,

qualche parola muore,

qualche parola vibra e se ne va.

La poesia.

Solitaria in disparte

mollemente adagiata

sul letto di parole

nella nebbia dell’arte

io ti avevo trovata

fra le anime sole

Con le mani ti ho presa

Occhi chiusi a cercare

sconosciuta emozione

Al tuo fascino arresa

come naufrago in mare

che non ha direzione

Silenzioso il tuo canto

di sirena o di musa

mi rapisce nell’onda

del sorriso e del pianto

nella luce soffusa

poi ritorno alla sponda

Voglio una danza

Voglio una danza di trecce intrecciate

Rosse le vesti e le labbra infuocate

Capelli grossi capelli fini

Cuori lontani e cuori vicini

Voglio tessuto di sorellanza

Nessun confine nessuna distanza

Che il tuo dolore nel sangue piegata

Inondi e segni la mia giornata

Che se la treccia qualcuno ci scioglie

Per soddisfare violenza e voglie

L'affoghi un mare di neri capelli

Trafitto il cuore da lunghi coltelli

Trecce d'intreccio che il tempo è arrivato

Che sia sepolto il patriarcato

Il Nero

Non perderti nel nero dei pensieri,

nel vuoto degli oscuri corridoi

dai pavimenti lucidi di cera

Fin troppo presto, sai, viene la sera

Tieni una luce accesa più che puoi

Mantieni vivi sogni e desideri

Che non diventi il nero il tuo colore 

o il grigio spento in mille sfumature

E' di un azzurro intenso il cielo, fuori

Il bianco.

Tu le hai viste le sabbie del deserto

Tu hai solcato le onde in mare aperto

Tu hai volato sulle nubi lievi

Tu sei stato abbagliato dalle nevi

Io sto seduta qui da tanto tempo

Non mi ricordo l'alito del vento

Io guardo fisso solamente il muro

Non penso né al passato né al futuro

Non so nemmeno se sono esistita

È il bianco che confonde morte e vita? 

Por una cabeza.

Mi troveranno l’8 marzo, all’alba

La pioggia generosa della notte

avrà lavato via le foglie e il fango

Così almeno diranno: è una ragazza

Suonavano del jazz a pochi passi

- Kind of blue - ( forse ) e lui mi offrì da bere

S’inebriò della mia voglia scialba,

s’innamorò delle mie calze rotte

La musica cambiò, l'aria di un tango

Sangue e calore - Por una cabeza -

L'ultima nota, l’ultimo bicchiere.

Stanca.

Confesso che son stanca,

persino del pensiero

necessario o impegnato

Leggerezza mi manca,

stesa a croce su un prato

Stanca, però solo di testa

chè di braccia... non faccio

Se avessi confessato

a mia nonna in segreto

l'anomala stanchezza,

lei che mieteva grano

sotto il sole di giugno,

col falcetto nel pugno

e all'alba nella stalla

per un secchio di latte

si struggeva la mano,

coi suoi occhietti chiari

mi avrebbe ricordato

che è la schiena piegata

che fa male davvero,

aggiungendo magari

che il pensiero occupato

dal lavoro di braccia

cambia il cuore e la faccia

I commensali

E siete ancora qui, ci siete tutti,

le voci allegre, i pianti, i desideri,

i passi rumorosi sulle scale

Tornate alla memoria come flutti

che smuovono le sabbie dei pensieri 

- Tutti seduti, cari commensali -

Vedete?

La tavola è spaziosa e questo raggio... 

Sì, sono ancora qui le vostre impronte

e il tempo ha forti, immense, lunghe ali

Sempre aperta la porta per il viaggio

che vi riporta qui, a me difronte

Viaggio d’autunno

Forse se te ne andassi oggi

con questo cielo limpido d’ottobre,

col brivido di vento

carico dell’inverno che verrà,

forse ti peserebbe meno il viaggio.

Troveresti la strada senza affanno,

senza nebbia a confonderti il cammino.

Poi cala il buio e penso

che il tempo e le stagioni,

le fatiche e il dolore

dove andrai tu non hanno senso.

Terre di mezzo

Siamo spiriti sospesi

nelle terre di mezzo

Non più carne,

aria non ancora

Siamo ricordi appesi

ai chiodi della mente

Qualcuno, fune sfilacciata

resistente allo strappo,

si aggroviglia caparbio

alla vita, insistentemente

Altri, polvere di parola,

sostano sugli oggetti cari

Brevemente,

nell’attesa del cencio

che li spazza via

Lasciateci così

Senza umida terra

né sigillo in cemento

Sospesi, liberi nel tempo

Divano rosso

Sto qui da mesi, immobile

Sospesa notte e giorno

Stillando goccia a goccia il mio dolore, 

scavando col ricordo nell'anima rappresa

come la pasta rancida nel forno 

È diventato rosso anche il divano

Rosso di pelle fredda, disumana

coi graffi in evidenza, pelle tesa

Sta lì da mesi, come me in attesa

che suoni il campanello e apri la porta

Lui che aspetta il tuo corpo

Come non fossi morta 

"Cerchiamoci dentro gli sguardi

nei gesti passati e futuri

nei giorni di attese e ritardi

di nuvole e di chiaroscuri"

Il cliente chiamato non è al momento raggiungibile

Il cliente chiamato non è
al momento raggiungibile

Mezz'ora fa lei mi ha contattato.
Non ho sentito, ero al supermercato.
Provo e riprovo. Non la raggiungo più
Ed è così illogico, incredibile
che adesso lei, laggiù
viva l'inferno in terra
per questa assurda guerra
ed io qui sul divano
chiamo e richiamo... invano.
Non prego mai, non ho una chiesa
in questa mia vita appesa
ai fili di chi proprio non so.
Eppure adesso un Dio vorrei
per dirgli - fammi parlar con lei
Cosa voleva? Qual era il suo bisogno? Tu che sei Dio lo sai -
Ma tutto invece è più terreno.
Nulla di spirituale, di miracoloso.
Il cielo sopra Odessa è minaccioso.
Lei cerca aiuto da laggiù
ed io non la raggiungo più...

Sara Ferraglia
 

Telegiornale

Telegiornale

Chiudi la porta, fallo tu soldato
Lì dentro tutto quello che ho lasciato
nel nulla svanirà oltre la soglia
e poi dovrò avvisare anche mia figlia,
lasciarle detto dove mi hai portato
Chiudi la porta, fallo tu soldato
Sul marciapiede c'è un fagotto rosso,
rosso di sangue, lei l'aveva addosso
È in tela di cotone, quadrettato
e giace nella strada abbandonato
accanto a lei, che è un corpo freddo e morto
Pietosamente le han coperto il volto
C'è questa disumana narrazione
che si ripete ad ogni nuova guerra
ed ha diverso peso l'emozione
quando non è la mia ma la tua terra
Misuri a fotogrammi l'empatia
guardando un viso in fotografia
Deciderà per te il telegiornale
per chi soffrire e quanto stare male?
Deciderà il racconto degli inviati
chi saranno i sommersi e chi i salvati?

Sara Ferraglia

 

Le donne che conosco diventa spettacolo

 

Le donne che conosco, per la regia di Sabina Borelli e le musiche di Elisa Sandrini, composte sui testi stessi delle opere poetiche.

25 febbraio. Ore 20,30.

 25 febbraio. Ore 20,30.

C'è Shapovalov che gioca a Dubai
Un suo compagno spara a Mykolaïv
Gianni Morandi canta a Bologna
contro la guerra e la sua vergogna
Nel cielo i lampi di un temporale
Lampi diversi al telegiornale
Dite la vostra sui vaccini
Dite la vostra sull'ambiente
Dite la vostra sui quattrini
Dite la vostra sul migrante
Dite - A chi giova questa guerra? -
Non c'è risposta su madre terra
Dite la vostra, non dico la mia
perché la guerra è solo follia

Sara Ferraglia

Geografia d'Europa

 

Geografia d'Europa.

Geografia d'Europa, coste e mari

In mano la cartina e una matita

Sul Mar d'Azov passi con le dita

Misuri le distanze, studi e impari

Cerchi il Mar nero, sfiori appena Odessa

Chiedi qual è la Russia e la sua terra

E ancora la domanda, che è la stessa,

- Ma può arrivare fino a noi la guerra?-

Paura di bambina, occhi smarriti

Io, per amore, cerco le parole

per impedire che tramonti il sole

che ti ha scaldato, fino a qui, la vita

Sara Ferraglia

Una poltrona tutta per sè

 

Una poltrona tutta per sé.

Non ha in quella casa una poltrona
di vimini, di pelle, nuova o vecchia,
accanto alla finestra
oppure abbandonata sul balcone.
Una poltrona per sé.
Nemmeno Rosa l'aveva alla sua età.
Rosa che non aveva tregua,
ed era in movimento dalle sei
e adesso ha tanto tempo
per raccontare la sua vita a lei,
che viene da lontano,
burbera nella voce e nello sguardo
ma dolce nella mano
quando prende la sua dal bracciolo
e le dice parlami, racconta.
Rosa come un bocciolo
della nuova stagione:
- Questa poltrona mia, la mia prigione,
fu un'isola felice per lo sposo.
Prendeva tutto al suo ritorno...
pipa, giornale e il pranzo pronto,
bimbi silenzio, al re... sacro riposo.
Adesso è solo mia, per farne cosa? -
Non ha in quella casa una poltrona.
Pensa che sia il destino d'esser donna.
Pensa che, come Rosa, mai l'avrà.
Sulla sedia impagliata ascolta,
qualche parola muore,
qualche parola vibra e se ne va.

Sara Ferraglia

Tutto su di loro

 

Tutto su di loro

Potessi risanare la ferita

di non sapere tutto su di loro

prima che la memoria sia smarrita

Non so cosa darei per dipanare

i nodi nel reticolo del tempo,

far sciogliere ricordi ormai induriti

pesanti come blocchi di cemento

e ripetuti come in un rosario,

duri e rappresi nel pensiero al lutto

tanto che ormai è tardi per un diario

M'accontento di note su un'agenda,

pensieri di mia madre, sensazioni

Tremante e incerta la calligrafia

- Il tempo è bello. Questa vita mia

è troppo silenziosa e solitaria.

Neve in cortile. Oggi è fredda l'aria

Che brutta bestia questa pandemia.

Un altro giorno se n'è andato via -

Note sul tempo, poche variazioni.

E da mio padre ormai tanti silenzi

di chi fatica i nomi a ricordare

dei figli e delle cose familiari,

di chi confonde a volte notte e giorno,

il tempo dell'addio e del ritorno

È troppo tardi per farne tesoro?

Mi manca il non saper tutto di loro

Sara Ferraglia

Strani giorni della merla

 

Strani giorni della merla

Mi manchi su questa panchina
al sole che brucia le piume
di merli dai giorni smarriti
Se manchi diverso è il colore
dell'erba, del cielo e dei prati
Avrei preferito il grigiore
di fredde giornate di nebbia
che inducono il mondo a guardare
dal caldo dei vetri appannati
E invece c'è un  sole che scotta,
sfatando l'antica leggenda 
e poi questa gente che passa 
gridando con scarsa decenza 
per me emette suoni soltanto
Se tu non mi siedi qui accanto
si sgretola un mondo di sabbia 

Sara Ferraglia

La cura

 

La cura

Pensarti solamente

non è la stessa cosa

Se manca una carezza

a rinfrescar la fronte,

un bacio che si posa

con tanta tenerezza

non è la stessa cosa

Eppure così accade

in questo tempo strano

che ci nega la cura,

che l'amore misura

senza abbraccio né mano,

che divide le strade

- Tutto passa - ripeti -

anche questo momento -

Torneran giorni lieti

quando cambierà il vento

Sara Ferraglia

Li ricordate i bambini di Kabul?

Li ricordate i bambini di Kabul?

Li ricordate i bambini di Kabul?
Laggiù a Kabul i piedi dei bambini
indossano calzini per la corsa
Piedi veloci, piedi piccolini
mappati con la strada che han percorso
Laggiù a Kabul le mani dei bambini,
le dita chiuse a pugno strette e dure,
trattengono frammenti di destini
esplosi in onde nere di paura
E gli occhi dei bambini di Kabul
li ricordate ora che ne tace
ogni giornale? Non ne parlan più...
- Ormai sono lontani, son laggiù -
Ma c'era in ogni sguardo una domanda,
la fretta di raggiungere un futuro
sfuggito in volo dall'aeroporto,
voglia di un letto caldo e più sicuro
e il loro sguardo a noi era rivolto
Qualcuno li ricorda i bimbi di Kabul?

Sara Ferraglia

Il coraggio del pettirosso

 

Il coraggio del pettirosso

Prima di tutto si estinse il buonsenso

Subito dopo il discernimento

Si spense anche la voglia di pensare

Meglio chiudersi in casa e lasciar fare

Corvi guerrieri a segnare confini,

forti nell'ala, nei cuori piccini

Nere le piume ed il becco tagliente

dettaron legge al popolo dormiente

Rimase un pettirosso coraggioso

con un'ala ferita e sanguinante

Di cuore rosso, di forza misteriosa

volando sempre un poco più distante

si libró in cielo, sulle alte cime

E i corvi neri tutti giù a guardare

dove la Resistenza può portare

Sara Ferraglia