Nostra signora La Costituzione

 

Nostra signora La Costituzione.

Giovane non son più

ma il sangue che mi scorre nelle vene

è caldo, rosso e puro

come di neonato,

come di chi ha lottato

sui monti e nelle valli

guardando già al futuro,

come se già mi avesse fra le mani.

Giovane non son più

ma lotto con la forza di un gigante

se una parte di me vien calpestata,

se ai miei figli è impedito

di chiedere giustizia e libertà.

E allora grido forte

e allora alzo la voce:

sia viva la memoria,

io son la vostra storia.

Lottate all'occasione,

sì, fatelo in mio nome.

Sara Ferraglia

Il pianto nero

 

Il pianto nero. 

Dev'essere successo nella notte

sotto stelle d'inferno, quelle scure, 

quelle violente, fredde e dure

che hanno squarciato il cielo a mezzanotte. 

Mi guardo nello specchio, un piccolo frammento 

finito sopra la tua culla,

polvere ovunque, dal tetto al pavimento

e pianti e grida poi... più nulla. 

Accarezzo il mio volto piano piano, 

lo pulisco col dorso della mano

ed è allora che vedo il pianto nero.

Dev'essere successo questa notte, 

quando il fuoco e il dolore

ti hanno straziato il corpo 

e a me hanno annerito il cuore.

Sara Ferraglia

La fotografia è di Fatima Shbair, fotografa palestinese.

Pioggia di luna

Pioggia di luna

Rotolò giù la luna

dal braccio di una gru

ove s’era posata,

pallida ed assonnata,

per riposarsi un po’.

Si sfaldò sulle fronde

di un pioppo tremolante.

La porpora d’argento

si sciolse e lo bagnò

e pappi vagabondi

ricamarono il cielo di strass.

Poi, con un colpo di reni

e una spinta possente,

la luna tornò su,

si scusò per l'empasse

e rimise il suo velo.

Della pioggia di luna

ne rimase un frammento

fatto a forma di U

sulla base in cemento

proprio sotto la gru.

( Sara Ferraglia )

Le liste.

 

Le liste.

A volte è tutto fermo,
il tempo è congelato
come in passato è stato
nei giorni del lockdown.
E allora resto dentro
e scrivo mille liste,
assegno priorità
a cose che non faccio,
che cambiano di posto
nell'ora o nel momento.
Al primo posto, fisso,
ci sono tre sorrisi,
tre chiavi universali
che apron tutte le porte,
che infondono energia
alle giornate morte.

Sara Ferraglia

Passeggiata col vento.

 

Passeggiata col vento.

Oggi c'è vento, il parco è deserto,
c'è il vento che soffia e risponde natura.
S'inarcano giovani pioppi
a un forte e improvviso fendente,
ma il vento non è prepotente
né loro servili,
così come i fili sottili
dell'erba fienarola
o della selvatica avena
che trema ma non di paura,
scuotendo le verdi spighette
per danza ancestrale.
E adesso il vento è un sensale
che spinge all'abbraccio
la pallida rosa canina
e la forte ginestra
e mentre a calare già il sole si appresta
del gioco amoroso si fa testimone
la timida margherita.
Ma come puoi dir d'essere solo,
se sei invitato a una festa,
se il vento che vien da sud ovest
dirige per te la sua orchestra?

Sara Ferraglia

Fotogenìa

 

Fotogenia.

Ma come si cancella dalla faccia

questa velata impronta di tristezza?

Passo e ripasso con la salviettina,

quella che normalmente toglie il trucco,

e giorno e notte creme di bellezza,

cambio pettinatura, m'imparrucco

ma nulla che cancelli l'espressione

che già fu di mia madre e di mia nonna.

Lo specchio ne rimanda la certezza.

Muliebre destino di famiglia,

banale eredità di poco conto

che mi rovina la fotografia?

Solo questione di fotogenia.

Sara Ferraglia

Polisemìa

 

Polisemia. 

Rosa - Non cosa dal tempo corrosa 

ma fiore, sbocciato di maggio. 

Posa - Non scatto di fotografia

ma piuma discesa sul prato

con lieve ondeggiante volteggio. 

Letto - Non talamo in legno di faggio

ma libro di bella poesia, 

che doni carezza ogni sera. 

Muta - Non voce al silenzio forzata 

ma come natura che cambia

quand'è primavera avanzata. 

Parte - Non pezzo, 

ma solo chi lascia la casa

e cerca altro posto

per vita migliore. 

Lascia - L'apostrofo che può ferire. 

Sonno che eterno vuol dire morire. 

C(i)elo - Tutt'altro che spazio infinito

ma ciò che nel cuore nascondo, sottratto alla vista, 

è quando non guardi la luna

ma solo il vicino tuo dito. 

Riso - Non pasta, 

ma ciò che vorresti abbondante

sui volti che incontri per strada, 

di chi ti sta accanto o distante. 

Verso - Non riga di questa poesia, 

ma il dritto o il rovescio, 

cercando un senso diverso, 

che aiuti a trovare la via. 

In fondo la vita è anche questo, 

un gioco di polisemia.

Sara Ferraglia

io non so dire cosa sia poesia

 

Io non so dire cosa sia poesia.

Io non so dire cosa sia poesia
Né dove si nasconda quando tace
Né perché parla anche senza voce
Di certo so che sta nella tristezza
di un fiore che si spegne ed avvizzisce
Resiste ma scolora e una carezza
se pure delicata lo sfinisce
Dei petali si spoglia e resta nudo
esposto il cuore senza la corolla
Più non seduce l'ape o la farfalla
e più non freme al soffio della brezza
Il capo china...
e muore nel ricordo di bellezza

Sara Ferraglia

Voglio una danza.

Voglio una danza

Voglio una danza di trecce intrecciate
Rosse le vesti e le labbra infuocate
Capelli grossi capelli fini
Cuori lontani e cuori vicini
Voglio tessuto di sorellanza
Nessun confine nessuna distanza
Che il tuo dolore nel sangue piegata
Inondi e segni la mia giornata
Che se la treccia qualcuno ci scioglie
Per soddisfare violenza e voglie
L'affoghi un mare di neri capelli
Trafitto il cuore da lunghi coltelli
Trecce d'intreccio che il tempo è arrivato
Che sia sepolto il patriarcato

Sara Ferraglia

L'immagine è la  copertina del  libro Virità di Giusy Sciacca. Ediz.Kalos.

Lei mi vede così.

 

Lei mi vede così.

Lei mi vede così
Che ci volete fare?
Mi fa con gli occhi grandi
Immensi come il mare
I capelli son corti
Perché così li porto
E poi a ben guardare
Mi dipinge il sorriso
Un volto senza affanni
Un sole tondo il viso
Che ogni volta si accende
Quando la vedo entrare
Ormai da dieci anni

Sara Ferraglia

Quand'ero femminista e ancor non lo sapevo.

Quand'ero femminista e ancor non lo sapevo.

Ho lavorato quarant'anni
nella stessa azienda
a conduzione familiare,
dal nonno fondatore
ai nipoti rampanti,
la stessa dinastia.
Computer, scrivania,
lontana dal clangore del metallo,
dalle bobine in ferro,
dal rumore assordante,
dalla fatica della fabbrica,
dal sindacalista militante.
Io nei saloni del palazzo
dai soffitti affrescati,
io con gli altri impiegati.
Illusione di finto privilegio
sopiti nell'inganno,
come in un sortilegio,
mai nessun segno rosso
sui nomi del registro.
Eppure è nato lì il germoglio
del mio futuro femminismo.
Nella fatica di farsi valere,
fra uomini chiamati col cognome
e titolo accademico, se c'era.
E per noi donne spesso solo il nome
e un tetto di cristallo la carriera.
Così ricordo come fosse ieri
quell'otto marzo di quattr'anni fa.
Sciopero femminista proclamato
e fu la prima volta
ed io, che mai avevo scioperato,
per quella giusta causa mi assentai
e fui la sola e fu la prima volta.
Perché sentivo che dovevo,
quand'ero femminista
e ancor non lo sapevo.

Sara Ferraglia

 

Riflessione.

 

Riflessione.

Se nei tuoi giorni sei stata a distanza
Se non trovavi il tempo per lottare
Se non studiavi per approfondire...
Sai, nella vita nulla s'improvvisa,
nulla di ciò che sboccia a primavera
E non mi dire non è troppo tardi
perché - sai bene - non risponde al vero
Certo che non la perdi la speranza
ma, al massimo, puoi far manovalanza
Serve anche quella per far muri forti
ma ciò che ti sei persa - nel frattempo -
è come costruire il basamento

Sara Ferraglia

Come bava di ragno.

Come bava di ragno.

Potrebbe essere oggi
domani o chissà quando
ma non lo sa nessuno
Segreto e misterioso
il viaggio è per ognuno
Trasparente è il passaggio
come bava di ragno
come di luna il raggio
che filtra nella notte
e trafigge lo stagno
Così leggero a volte
capriola di nubi
Come un filo di seta
al soffio di un respiro
Così pesante a volte
come doppia catena
alla terra fissata
Come porta del cuore
chiusa a doppia mandata
Non conosce nessuno
il passaggio segreto
Quando si spezza il filo
si rompe la catena
hai un minuto appena
per guardare di là
Quando si apre la porta
forse vedi un sentiero
ma non sai dove va

( Sara Ferraglia)

 

Il risveglio del drago.

Il risveglio del drago.

Alcuni roditori fastidiosi
afflitti da pruriginose rogne
si son fatti più tronfi e baldanzosi
e sono usciti in gruppo dalle fogne
squittendo forte da sinistra a destra.
Han risvegliato il drago che osservava
sornione il teatrino alla finestra.
Con la corazza d'oro e spread in testa
è "sceso" il drago fino al Quirinale
bruciando dei partiti ciò che resta,
rassicurando che non farà male.
Gli industriali ed i poteri forti
gli hanno già steso il tappeto rosso
e gli altri tutti, quelli quasi morti,
le tasche han risvoltato a più non posso
gridando al drago "guarda, siamo all'osso!"

( Sara Ferraglia)
 

A due passi da me.

 

A due passi da me.

Arrivano entrambi a becchettare

le briciole di pane sul balcone,

il piccolino dal petto rosso

insieme al merlo nero, più grosso .

Trattengo il fiato,

immobile a osservare

la saltellante esibizione.

Becchetta tu, no io non posso,

ho già fatto due volte, davvero.

Tocca a te ora, so aspettare.

Sta per finire il pane, resta poco.

Non è abbastanza per due becchi affamati.

Passano da un lato all'altro,

da sinistra a destra, sembra un gioco,

si osservan per un po', preoccupati.

Rinuncia il merlo e vola via.

Il rosso piccolino, fermo per un momento,

inizia a becchettare,

l'ultima briciolina porta via.

Sarà stato un caso, o fantasia la mia

che mi ha fatto veder ciò che non è...

Mi ritrovo coi piedi sul ponte

che ci unisce al confine orientale,

briciole sul sentiero, impronte

per portare calore e speranza

a chi ha il suo orizzonte

nella neve, nella fame e nel buio della notte che avanza.

Piedi nudi di ghiaccio e di fame

di chi arriva da terre lontane

e che ora ha interrotto il suo viaggio

a due passi da me.

( Sara Ferraglia)

Un tempo congelato.

 

Un tempo congelato.

Volteggia all'improvviso giù dal cielo
come all'inizio d'una nevicata
questa tristezza grigia che mi avvolge.
Anche se trasparente come un velo,
anche se silenziosa e delicata
congela quello slancio che si sporge
dal limite di un'anima invecchiata
solcata dalle rughe di un presente,
come di vita vera soffocata,
come di spazio vuoto, tempo
assente.
Tempo di lunga attesa dilatata
che ha cancellato anche l'orizzonte.

( Sara Ferraglia)

I biscotti della Befana.

I biscotti della Befana.

I biscotti la Befana
li nasconde nella sottana
Vola sulla scopa in fretta...
Non si accorge, poveretta,
che di briciole una scia
sta lasciando sulla via
Poi l"avvisa un pettirosso
cinguettando a più non posso
Lei sorride e gira in tondo:
"Voglio far più dolce il mondo!"

( Sara Ferraglia)
 

Agitu Gudeta

 

Agitu Gudeta

Solo per te stanotte
nel silenzio assoluto della valle
brilleranno le stelle,
le stesse che ti videro guerriera
su più aride terre.
Rosso di sangue, bianco di neve,
per qualcuno ancora straniera.
Nero di pelle, bianco di latte,
sogno spento di notte.
Martellate alla luna
e la luna si è rotta.
È caduta nel pozzo.

Sara Ferraglia

Il presepe nato per caso.

Il presepe nato per caso.

In questo Natale un cigno è atterrato
nel piccolo presepe.
È argentato, di carta stagnola
modellata da Claudia e Diana con piccole dita.
La casetta invece è opera di Anita
costruita coi compagni di scuola
delle elementari.
Le statuine, pregiati esemplari,
omaggio di un distributore di benzina,
quando mia figlia era ancora bambina.
È un presepe nato per caso,
poverissimo e quest'anno alloggiato fra i libri di poesia.
Credo che proprio questo il suo posto sia.

Sara Ferraglia

Il Natale delle parole e degli sguardi.

 

Il Natale delle parole e degli sguardi.

Vorrei un Natale di parole vere,
che quando leggi amore
amore batta forte.
Quando pronunci a-u-g-u-r-i
sia speranza,
quella di cui son pieni tanti cuori
in questo tempo incerto.
Se mancheranno strette di mano e abbracci
saranno più potenti le parole
e tanto parleranno gli occhi
lontani, nel deserto degli schermi.
Auguri,auguri a un metro di distanza,
auguri sulle scale ai miei vicini,
auguri per la strada ai conoscenti.
Auguri
ma più veri, scanditi senza fretta,
di ritrovarci ancora tutti quanti,
anzi più numerosi
quando questo Natale solitario
sarà solo ricordo,
un triste segno in rosso
sbiadito dentro un vecchio calendario.

Sara Ferraglia

Questo è il mio nome

Questo è il mio nome.

Questo è il mio nome, la mia storia

È la sfera di cristallo di rocca

in cui guardo il futuro

È il ricordo di un rito, la memoria

di danza o di antica preghiera

È il primo vagito uscito dalla bocca

È il diritto al riposo di sera

dopo un giorno umiliante,

passata una frontiera

È la macchina del tempo

quando non la controllo

e mi porta distante

È il messaggio in bottiglia

che qualcuno ha raccolto

Un sospiro sussurrato dal vento

all'orecchio della vita

È scintilla alla fiamma sfuggita

Questo è il mio nome, la mia storia

È l'ultima foglia rimasta sul ramo

e la prima gemma sbocciata

prima di primavera

quando ho il tempo di guardarle

Questo è il mio nome, la mia storia

anche quando fu cancellato

quando divenne numero

quando divenne niente

quando sulla mia tomba fu cambiato

È stato in me scolpito prima che fossi nata

Sara Ferraglia

 

Filastrocca della pasta fatta in casa.

Filastrocca della pasta fatta in casa.

Penso alle mani che hanno impastato

uova e farina nel tempo passato.

Penso alla forza espressa in quel gesto,

amalgamando i pensieri col resto.

Penso a mia madre... nemmeno contava

chili di pasta che confezionava

per tutte le feste passate in famiglia.

Invece io, che sono sua figlia,

già sono stanca al primo vassoio,

riempio, ritaglio e intanto m'annoio.

Penso a mia nonna quant'era felice

se le dicevo sei tu la radice

della passione per la poesia.

Cucino poco? Che vuoi che sia

se quando impasto uova e farina

non nasce pasta ma solo una rima?

( Sara Ferraglia )