Non ho grazia di onde

Non ho grazia di onde

quando leggo poesia.

È una voce, la mia,

che nell'aria diffonde

solo suoni, non fiori,

non profumi e colori.

Dev'essere leggera la poesia, 

fragile sulle labbra 

come un morso di zucchero filato,

poi deve volare via 

come foglia nel vento 

e raggiungere anfratti,

luoghi oscuri e lontani

che nessuno finora ha varcato.

Ma non lasceranno i miei versi

impronte lievi

come aghi di pino sulla neve.

Né ho la leggerezza di rugiada 

che la sera disseta 

steli e foglie

e lì acquieta. 

Non ho grazia di onde

quando leggo poesia.

( Sara Ferraglia )

Madre regale

Madre regale

Ogni mattina sorridendo sale 

con due bambine prese come sacchi

fra le sue braccia forti.

Piccole teste fitte di treccine e viso uguale,

otto denti in totale

candidi e storti. 

Troneggiano ciascuna su un ginocchio

della madre regale.

A volte l'una ride e l'altra piange,

a volte si contendono  un biscotto.

Il suo doppio trofeo  più forte stringe,

canta una nenia e poi

scende dall'otto.

( Sara Ferraglia )

Che ti sia piuma la vita

 Che ti sia piuma la vita

Che ti sia leggero il mattino

leggero come un’ala di farfalla

quando si posa sui petali

bianchi di un gelsomino. 

Che ti sia riposo la notte

come il silenzio delle vette

quando tramonta il sole

e si quieta anche il vento.

Che ti sia piuma la vita

quando porti in tasca sassi

quando arranchi in salita

e maledici la fatica dei passi.

Che ti spunti una lacrima-carezza

mentre ascolti una voce

stella del firmamento

che sussurra poesia con dolcezza,

petali di parole sparsi

come neve sul pavimento.

( Sara Ferraglia )

A te vorrei brindare

A te vorrei brindare

Il tempo sta scadendo

e non ti ho scritto ancora,

perché ci sono gesti,

cui sto pensando ora,

e piccole attenzioni,

silenzi ed emozioni

ardui da catturare.

Un poeta diceva

che poesia è quando

in un bicchiere metti

immensamente il mare.

Il tempo sta scadendo…

a te vorrei brindare.

( Sara Ferraglia )

Passa la gente bella

Passa la gente bella.

Passano certe persone

come rifoli di vento,

talmente lievi che a stento

ne hai la percezione.

Volano come pappi

al soffio di un bambino.

Passandoti vicino,

delicati viluppi

di pensieri e ricordi,

lasciano sulla pelle

un brivido di stelle,

un tramonto fra i fiordi.

Passa la gente bella

come piuma minuta

dall’ala sfuggita

di una tortorella.

( Sara Ferraglia )

Sono già qui

Sono già qui.

Sono già qui, bambina mia

dove mi è amico il sole

e la notte di zagara profuma.

Che luna…

Ho viaggiato leggero, stella mia.

Sfioravano il terreno le mie suole.

Le paure? Nessuna.

Pensami trasparente,

adamantino  come il nostro cielo

e con la fronte fresca come il mare…

Non piangere…

La mia casa è il tuo cuore.

Ogni tramonto ora, ogni mattino

lì mi potrai trovare.

( Sara Ferraglia )

Un'ape ribelle

Un’ape ribelle

E’ l’ultimo raggio di sole

che invita le api al riposo.

Dall’alba un ronzare festoso

vibrava fra siepi ed aiuole.

Il sole tramonta, di fuoco.

Ritornano piccole ali

tranquille nei loro alveari,

ma una rimane, mi affronta,

m’insegue  fin oltre il giardino…

L’inganna il profumo, la pelle?

Si è persa, non sa dove andare?

No, io preferisco pensare

che invece  sia un’ape ribelle.

( Sara Ferraglia )

Ora la musica riposa

Ora la musica riposa

“Ora la musica riposa

Ho guardato il mare…”

Come se lei volesse

alleggerire il cuore

nella mia mano posa

sue stille di dolore.

La ringrazio con gli occhi

per quel foglietto bianco,

per la condivisione

di un cocente dolore

e scorrono parole

leggere come l’onda

che accarezza uno scoglio,

pesanti come rocce

che riflettono il sole.

Quasi un canto d’amore

fissato su quel foglio,

quasi un inno alla vita:

per la candida luna

lei non volle affogare,

per l’anima di un Uomo

lei non volle morire.

Come se lei sapesse

che non era finita

( Sara Ferraglia )

MOAB

Gli Stati Uniti sganciano la «madre
di tutte le bombe»

( La vignetta è di Mauro Biani per Il Manifesto)

La madre di tutte le bombe

Chi ha potuto associare il nome “Madre”

alla devastazione di una bomba?

Donna che dà la vita.

Uomo che fa la guerra.

Così è da sempre sulla Madre Terra.

Parola snaturata, scaturita

da chi non ha mai pianto su una tomba

o sul corpo smembrato di un bambino.

Chi ha potuto associare il nome “Madre”

a un ordigno di morte?  

Se “Padre” non vi piace,

se il genere è discordante,

chiamatela Presidente o Generale,

un orrore comunque,

uno schiaffo alla pace,

una violenza uguale,

non  “Madre”… suona troppo innaturale.

( Sara Ferraglia )

Le mie allodole

Le mie allodole

Stamani alla fermata

ho visto le mie allodole passare.

Sorridevano dietro ai finestrini

e mi hanno illuminato la giornata

in questo martedì di carnevale,

le mie allodole nei loro costumini …

Più tardi, per la strada,

sulle labbra il sapore del caffè,

ho udito un’altra allodola cantare…

Fresca e leggera come la rugiada

lei spicca il volo poi scende perché

io sono il nido in cui può tornare

ogni qualvolta ha bisogno di me.

( Sara Ferraglia )

Sfida poetica

Febbraio 2017

La poetessa Diella Monti  è su una spiaggia della riviera romagnola .

Io sono sulla costa tirrenica, Riviera degli etruschi.

Ci salutiamo su Facebook e lei scrive:

“ Allora abbiamo condiviso sole e vento. Ci si potrebbe scrivere una poesia. Ti lancio una sfida poetica…”

Inizio io.

Sfida poetica 

( a Diella Monti)

Soffia dall'Adriatico al Tirreno

gelido un vento che di primavera 

non ha ancora l'anelito  e il profumo.

Sfodera la mimosa un giallo pieno 

lei, coraggiosa pianta pioniera

che nasce anche in terra di nessuno,

il fiore della donna e della vita.

Io sono qui, sullo sfondo l'Elba,

tu guardi in faccia la costa croata

ma è la stessa bellezza che ci invita

a descrivere il mare o un filo d'erba

e la sfida poetica è ... accettata.

E lei risponde:

Risposta a sfida poetica

(per Sara Ferraglia)

E infine la risposta è arrivata

E'stato il mare che me l'ha portata

tra sole e vento dentro ad un fragore

cavalca l'onda e giunge al mio dolore.

il sale invecchia e brucia la mia pelle

che cerca solo il bacio della stelle

ma cielo e mare muovono poesia

e tu me l'hai portata, amica mia. 

Non vengo mai a cercarti al cimitero

Non vengo mai a cercarti al cimitero

Non vengo mai a cercarti al cimitero

perché tu non ci sei

e poi… non ho bisogno di trovarti,

io non ti ho persa mai.

Non è la vicinanza a ciò che resta,

a polvere che ormai sei diventata

ciò che mi fa sentir la tua presenza.

E’ un abito felpato in cotonina

che tu indossavi  solo per la festa

appeso ad una gruccia del mercato,

la mela aperta in due sulla credenza

che mai mangiavi intera, per creanza.

E’ il sorriso sdentato

d’ottantenne bambina

per la tua casa nuova, per la televisione

anche se in bianco e nero,

per il termosifone dal calore uniforme,

lo stupore sincero

per le piccole gioie che la vita t’ha dato,

forse troppo in ritardo.

Non vengo mai a cercarti al cimitero

perché ho dentro il tuo sguardo.

( Sara Ferraglia )


Selezionata per la pubblicazione nell'antologia del premio
Poesia e solidarietà - X edizione  -Trieste, settembre2017

Cara Befana che voli stanotte

Cara Befana che voli stanotte

Cara Befana che voli stanotte

su tue fantastiche, magiche rotte

con una lacrima a bagnarmi il ciglio

ho il desiderio di darti un consiglio,

soltanto un piccolo suggerimento

mentre mi escono parole a stento:

vola nel cielo, più in alto che puoi

perché scendendo quaggiù, accanto a noi,

vedresti un uomo che ha perso la strada,

un derelitto ovunque lui vada,

corpi di bimbi su spiagge deserte

senza le madri e calde coperte,

l’odore acre di sangue e rovina

di ogni violenza grottesca vetrina,

avidi accumuli di sorda gente,

lacrime asciutte di chi non ha niente.

Ma la Befana che vola stanotte

sulle fantastiche, magiche rotte

triste risponde che sta atterrando,

fosse un sol bimbo che sta aspettando…

che l’innocenza degli occhi e del cuore
son la speranza in un mondo migliore.

( Sara Ferraglia )

Quando un poeta muore

Quando un poeta muore

E’ morto stanotte un anziano poeta.

C’era “la luna bianca”...

Fra lenzuola di seta

c’era una mano stanca

e l’indice nodoso sul cuscino

a tracciare grafìa.

Concluso il suo destino

ma non della poesia,

perché così accade

quando un poeta muore:

che la sua voce  evade

quando si ferma il cuore.

( Sara Ferraglia )

Il mio Natale

Il mio Natale

Il mio Natale canta  

con voce di bambino

coi palmi delle mani

vuoti e rivolti al cielo,

a un pensiero divino,

ad implorare pace.

Il mio Natale cerca

negli occhi della gente

briciole di speranza,

amore e compassione

per chi non ha più niente,

cerca piccoli avanzi. 

Il mio Natale piange

per dolce commozione

se ascolta una canzone

appena sussurrata

dietro la timidezza

di un bimbo piccolino.

Il mio Natale anziano

ricorda con dolcezza

cene frugali e pranzi

colmi del necessario

per stare bene insieme,

stringendosi la mano.

Il mio Natale chiede

al giovane Natale

che scappa via veloce

nascosto nell’iphone

un regalo speciale:

- Fammi gli auguri a voce…-

Sara Ferraglia

Finalista Concorso Belli 2016 - Roma

Una bella soddisfazione essere rientrata fra i finalisti di questo premio prestigioso.

Una goccia di niente

Una goccia di niente

C’era una volta un saggio potente

che in mano aveva una goccia di niente.

Solo, abitava nell’immensità,

senza montagne, né mari e città.

Guardò la goccia con gran tenerezza,

le donò un soffio, una tremula brezza…

e allora tutto fu in lei concentrato,

anche se ancora non era creato.

C’erano i cieli, le acque ed i monti,

piante, animali e fiori già pronti.

C’erano occhi di bimbi innocenti,

c’eran la pioggia, la neve ed i venti.

Lasciò la goccia cader dalla mano

e la guardò scivolare lontano,

finchè raggiunse una stella piccina

che cominciò a brillar più di prima.

Intorno alla luna e al sole danzò

finchè immensa lei diventò.

Fu un’esplosione di luce, un boato

e l’universo così fu creato.

Poesia scritta insieme alla mia nipotina Claudia, 6 anni, che ha immaginato così la creazione dell'universo.

La poesia si può leggere anche qui:
http://masferrario.blogspot.it/2016/12/sguardi-poietici-una-goccia-di-niente.html

Ti seguo con il cuore ed il pensiero

Ti seguo con il cuore ed il pensiero

nel lungo viaggio che tu hai  intrapreso.

T’immagino leggera sul sentiero,

esile e luminosa, senza peso.

Il nostro incontro è stato come brezza,

parentesi di vita allegra e breve,

tu che indossavi sempre la bellezza…

che il respirare ora ti sia lieve.

Eterea dolce amica cristallina,

partita per un dove a me ignoto

sai, la tua voce fresca, da bambina

colmerà sempre quel tuo posto vuoto.

A Marisa

( Sara Ferraglia )

6 anni

5 ottobre 2016

Vorrei riuscire a fissare nei versi

i tuoi momenti speciali, i più tersi.

Quelli che non torneranno mai più,

gesti, espressioni che hai solo tu.

Come, ad esempio, felicità pura

nel dimostrar la tua prima lettura,

da sparse parole, disarticolate

le frasi compiute si sono formate.

Ai tuoi sei anni ti ha accompagnato

quella canzone che hai tanto ballato:

“Mira Sofia” per tutta l’estate

e contorsioni un po’esagerate!

E la tua breve risposta sincera

quando la gente curiosa chiedeva:

“Andrai a scuola, ti piace già un po’?”

Tu sorridevi e dicevi “Non so”.

Con quanto orgoglio poi ci hai mostrato

che ad allacciare le scarpe hai imparato.

Piccola esperta di nodi e di fiocchi,

grande la gioia nei dolci tuoi occhi.

Piccolo amore, bellezza autunnale

in questo giorno, che hai reso speciale,

un solo augurio caldo e gioioso…

che il tuo futuro sia lungo e radioso.

( Sara Ferraglia )

4 ottobre 1954

4 ottobre 1954

Quel quattro d’ottobre il cielo com’era?

L’odore del mosto nell’aria c’era?

Saliva già la nebbia dal piano,

su fino al Monte di Mulazzano?

Si preparava nell’unica stanza

lavando il viso nell’acqua del secchio,

nemmeno quella in abbondanza

Giusto quel tanto per farle da specchio.

Lui, che veniva da Langhirano

in fresco di lana un vestito comprò

e con un’auto di seconda mano

verso la chiesa si avventurò.

Fecero un viaggio di nozze in riviera.

Resta una foto, abbracciati, di sera

a ricordare il momento più bello…

poi tutto il resto… a Pastorello.

Per raccontare di figli ed imprese

non basterebbe né un giorno né un mese

e per le gioie, fatiche ed affanni

servono altri… 62 anni!

( Sara Ferraglia )

Il grembiulino bianco

Il grembiulino bianco

Ho comprato per te due grembiulini

di cotonina, bianchi

con il tuo nome in rosa sui taschini

per quella prima volta,

che, inconsapevolmente assorta,

siederai fra i banchi.

Mi si è gonfiato il cuore di emozione

tastando quel tessuto di cotone

e ho cercato una fotografia,

quella della tua mamma sul balcone,

anch’essa col suo bianco grembiulino

alle otto di quel primo mattino.

Lei, fra i capelli un alito di vento

e sullo sfondo rami di gaggìa;

ho nelle orecchie ancora la sua voce

mentre tornano a galla le emozioni.

Ne è passato di tempo…

Piano…la vita è scivolata via,

piena e distesa come un fiume lento

- con onde lunghe, senza esondazioni -

che è giunto, infine, a questa immensa foce.

A Claudia, primo giorno di scuola

15 settembre 2016

Tu sei felice, amore?

Tu sei felice, amore?

Ho chiesto a Claudia, la mia nipotina

di cinque anni appena

Tu sei felice, amore?

Lei ha sorriso, tenera bambina

- mirtilli a bocca piena -

disegnando nell’aria un grande cuore.

La seconda domanda approfondiva…

Ma la felicità cos’è piccola stella?

E’quando son contenta

- intanto i suoi mirtilli lei finiva –

con i miei genitori e mia sorella,

che se l’abbraccio stretta s’addormenta.

Ma poi la vita cessa d’esser gioco,

anche la leggerezza si esaurisce.

Feriti, sopraffatti dal dolore,

da falsi miti e inutili bisogni

si sogna, a volte, di tornar bambini…

Si dice che a un bambino basti poco

per essere felice

ma è forse poco vivere d’amore?

( Sara Ferraglia )

Poesia vincitrice
Premio  Nazionale "Un sorriso per gli anziani"
Terza edizione - 2016  

Solo deformazione professionale

Solo deformazione professionale

Comprai un orto, un piccolo quadrato,

che poi ho recintato

per farlo mio soltanto

e lì vicino, accanto

alle verdure e ai fiori

una casetta e un prato,

che poi ho recintato;

si vedeva da fuori

quanta bellezza c’era

e mia soltanto era!

Ho recintato pure

la cuccetta del cane,

che qualcuno da fuori

non gli porti via il pane.

E voi, occhi stranieri,

che mi state a guardare,
leggo i vostri pensieri...

A tutti voi che siete

senza casa e lavoro:

io che ci posso fare

se sono fortunato?

Vi potrei recintare

una biolca di prato

sulla riva del fiume

un pochino isolato…

“Concertina” si chiama

la rete adatta a voi,

la vostra sicurezza è garantita.

Chi, come me, vi ama

tiene alla vostra vita!

Ho lavorato anni

in una zincheria

che produceva reti.

Tu, nero, mettiti nei miei panni,

la tua rabbia si cheti,

fammi dire la mia!

Se mi son recintato anche il cervello

non è per egoismo

o chiusura mentale,

né per patriottismo,

solo deformazione professionale.

( Sara Ferraglia )