Una
ballata non si addice al pianto, di
solito accompagna il ballo tondo ma
basta un solo sguardo a questo mondo perché
si spenga e ammutolisca il canto. In
fila per il pane in quella piazza, profumo
di farina alle narici. Bianca
farina, non per la tua razza che
vogliono estirpare alle radici. Resteranno
sui corpi cicatrici, per
chi si salverà da quel l'inferno. Sulla
farina bianca sangue eterno, negli
induriti cuori eterno pianto. Una
ballata non si addice al pianto, di
solito accompagna il ballo tondo ma
basta un solo sguardo a questo mondo perché
si spenga e ammutolisca il canto.
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