Rifugio minimo

 

Rifugio minimo

Dopo il mercato settimanale
nel parcheggio del centro commerciale
due netturbini fosforescenti
raccolgono plastiche e cartoni
e tutto ciò che è stato lasciato,
verdure marce e vecchi indumenti,
residui di piccole occasioni
che tutti quanti possono comprare,
anche se in tasca hanno poco o niente.
Si sdraia un uomo su un cartone aperto
come per misurarne la lunghezza.
Per la larghezza mette braccia a croce,
le chiude, le riapre e sottovoce
ringrazia i netturbini poi si alza.
Piega il suo nuovo letto e se ne va.
Lo scorso giovedì, la mia città.

Sara Ferraglia

Guerra o pace

 

                                                                               Ph: Henry Cartier Bresson

Guerra o pace
Tu mi sorridi ed io ti prendo a pugni
Io ti sorrido e tu mi prendi a calci
Così siam diventati nell'arena
Pollice verso, è chiara la sentenza
Rabbiosi come iene col sorriso
stampato in faccia, che deforma il viso
Guerra di gesti, guerra di parole
per strada, nelle case e nelle scuole
Eppure sta fiorendo primavera
Rinasce tutto ciò che ha resistito
agli artigli di lame dell'inverno
Fermarsi, aprire i pugni e accarezzare
la prima erbetta che riveste i prati
Fermarsi ad osservare la pazienza
del merlo che fa il nido nella siepe
Fermarsi all'improvviso solamente
per rendere a un bambino il suo pallone
con un calcio calibrato e potente
È guerra o pace ogni nostra azione

Sara Ferraglia

Inedita

Verso Felino

 

Verso Felino

Sull'autobus che va verso Felino,
con gli studenti al rientro da scuola
immersi negli smartphone con la testa,
mi piace osservar dal finestrino
una campagna verde che rincuora
Lontano i boschi sembrano foresta
È un breve viaggio verso la collina,
che mi riporta ai tempi della scuola
Riaffiorano i ricordi dal passato
quando dal mio paese ogni mattina
passava la corriera ed ero sola
ad aspettarla in piedi alla fermata
È un attimo e già sono a Felino
È un improvviso salto temporale
Con la lentezza dei miei anni scendo,
veloce lungo il viale m'incammino
Muscoli ed ossa più non fanno male
È la poesia. Dal tempo mi difende

Sara Ferraglia

Un pomeriggio di belle emozioni all'Università popolare di Felino, a leggere le mie poesie con Concetta Cacciani.

Queste sono le soddisfazioni che mi dà la poesia, fra la gente, a parlare di tutto, anche di ciò che esula dalla poesia stessa ma è, ad esempio, impegno civile e sociale.

Grazie a Concetta, a Vilma Ricci che ha sempre apprezzato i miei versi e ha fortemente voluto questo incontro.

Grazie ai partecipanti attenti, curiosi ed entusiasti.

Euterpe

 

Chagall, Coq rouge dans la nuit, 1944. Olio su tela, 68,6 x 79,4 cm.

Euterpe

A volte a notte fonda lei arriva
a cavallo di un sogno con le ali
Si posa con la guancia sul cuscino
e il suo respiro fa vibrar le ciglia
Se oppongo resistenza, lei mi sveglia
Porta la primavera in pieno inverno
ma anche il gelo nella calda estate
La vedo in piena luce anche nel buio
Parla in silenzio, tace nel rumore
Veste di trasparenza e leggerezza
A volte indossa un saio o un'armatura
Si fermerà un minuto o qualche ora
Lascia parole sparse alla rinfusa
che la mia mente deve interpretare
sul far del giorno, quando il sole appare

Sara Ferraglia

Un mondo diverso

 

Un mondo diverso

Fa che non sia così, non in mio nome.
Sapessi quante volte l'ho pensato,
sapessi quante volte l'ho gridato,
ma tutto va in un'altra direzione
rispetto al nostro camminare insieme
con le compagne in manifestazioni
o ferme in piazza dietro gli striscioni,
mentre l'angoscia il nostro cuore opprime.
E i corpi delle donne e dei bambini
straziati dalle armi e dalla fame,
e le parole usate come lame
dal capitale che non ha confini.
- Non ci saranno pranzi gratis - dice
quel presidente e graffia con gli artigli
i giorni nostri e dei nostri figli
e un'aspersione d'odio maledice
la terra intera e tutto l'universo.
Ma non sarà in mio nome, io m'impegno,
se le parole lasceranno un segno,
a scrivere per te un mondo diverso.
Sono parole di genere umano,
come un abbraccio quando ne hai bisogno,
come al risveglio da un orrendo sogno,
mentre qualcuno ti stringe la mano.

Sara Ferraglia

Con Donne in nero di Parma

Per volare

 

Per volare

Tu dimmi, angelo mio
dove tieni nascoste
le tue piccole ali di cera.
Sotto le scapole, certo,
che non le sciolga il sole.
Quando le sentirai vibrare
saprai che sarà l'ora.
Ti mostreran gli specchi
tutta la tua bellezza
pulita, senza trucchi.
Tu sola con te stessa
ti ascolterai parlare
e la tua voce nuova
un giorno sarà cielo,
un altro giorno mare.
Eccole le tue ali.
Tu, pronta per volare.

Sara Ferraglia

Non sarà questo il nostro futuro

 

Non sarà questo il nostro futuro.

Ci hanno picchiati coi manganelli

C'era il padrone di là dai cancelli

Delocalizza laggiù in Romania

chè costa meno e si porterà via

la nostra vita e il domani dei figli

I nostri figli che l'hanno capito

quale futuro avranno davanti

Lii han circondati ed erano tanti,

tutti in tenuta anti sommossa

E i manganelli a spezzare le ossa

perché il dissenso non è consentito

Quel poliziotto ti aveva avvertito.

- Pensare fa male, stai zitto e basta

Ti porto in cella se alzi la testa -

Finisci dentro a un sistema infernale

dove l'umano diventa animale

Tu stai pensando che è sempre lo stesso

quel manganello che colpisce adesso

Spezzó le ossa un tempo a tuo nonno

Tu, grazie a lui, riconosci l'inganno

Stringi il compagno e scrivete sul muro

Non sarà questo il nostro futuro

Sara Ferraglia

Ritorni

 

Ritorni

Guarda la luna adesso com'è bella
Stanotte il cielo sembra trasparente
Stanotte ancora brillano le stelle
Tu guarda in alto incessantemente
Dammi la mano, io ti guiderò
Per quella strada che non riconosci
In un silenzio che tu non capisci
Fino al portone che ora non c'è più
Tu guarda in alto e fidati di me
( Ma forse cieco e sordo ti vorrei
ad ogni alba dei futuri giorni,
che tu non veda cosa abbiamo intorno,
che non ascolti il pianto disperato
di chi prima di noi è ritornato)
Leggero è il tuo zainetto sulle spalle
Tu guarda in alto e riempilo di stelle

Sara Ferraglia
Inedita

Stanze vuote

 

Ph: Hopper, Sole in una stanza vuota, 1963

Stanze vuote

Una mazurka nella stanza vuota
Odor di legno e di pittura fresca
I mobili essenziali e poco altro
Voi orgogliosi della casa nuova
mattone per mattone edificata
con sacrifici sopra all'officina
Passare da due stanze a quella reggia
per me undicenne fu un'immensa festa
La prima stanza tutta solo mia
Letto, comò ed un armadio grande
che in tutte le sue ante fu riempito
di tutto meno che dei miei vestiti
Un comodino per posare i libri
che erano già gioiosa compagnia
Silenzio, sera con la porta chiusa
Sola, sperduta in Cime tempestose
Rassicurante dalla porta a vetri
luce soffusa in fondo al corridoio
Peccato, della stanza tutta mia
non c'è mai stata una fotografia

Sara Ferraglia

Io so che il cielo è stato il suo soffitto

 

Io so che il cielo è stato il suo soffitto

Io so che il cielo è stato il suo soffitto
per tante ore e l'onda fredda e il mare
giganti enormi contro cui lottare.
Sento quel grido lungo e disperato.
So che non ho allungato la mia mano
se non adesso, solo col pensiero,
ma che a qualcuno l'urlo è arrivato.
Un corpo galleggiava piano piano,
quel corpo forte anche se leggero
che il mare, sazio ormai, ha rifiutato.
- È stato Dio - qualcuno avrà già scritto.
Qualcuno avrà trovato le parole,
quelle più adatte, ma di circostanza.
C'è chi non ha il diritto di parlare.
Deve tacere, almeno per creanza.

Sara Ferraglia

E forse ricomparirai ( alla poesia )

 

E forse ricomparirai

E forse ricomparirai,
magari a primavera.
Sarai quel primo raggio di traverso
che buca l'orizzonte verso sera.
Sarai come una piuma
sfuggita al nido caldo,
cadrai sulla mia spalla
perchè io guardi in alto.
E sillabe armoniose
mi ridaranno pace
e leggerle sarà come acqua fresca
che una mano ti porge quando hai sete.
Ma adesso dove sei?
Nel buio o nella luce?

Sara Ferraglia

Odio gli indifferenti

 

                             

                                                                                                                                  

Odio gli indifferenti

Dobbiamo farli i nomi, è necessario,
di chi produce e vende gli armamenti.
Uno per uno li dobbiamo dire,
tutti annotati sopra un lungo diario,
ché sono loro il braccio e anche le menti
di quell'inferno che han saputo ordire.
Dobbiamo farli i nomi, non si può tacere,
di chi da un bunker o dalla poltrona
conta i soldati da mandare in guerra,
di chi ai bambini spara per mestiere,
per ripulire al meglio la sua zona
da chi non ha diritti sulla terra.
Scriviamoli sui muri, su striscioni
appesi alle finestre ed ai balconi,
che i loro volti passino alla storia,
che non si perda ancora la memoria.
L'indifferenza il peggior danno fa.
Che il mondo sappia... o forse già lo sa?

Sara Ferraglia

 Foto di Robert Capa          

La ballata della fila per il pane

 

La ballata della fila per il pane.

Una ballata non si addice al pianto,
di solito accompagna il ballo tondo
ma basta un solo sguardo a questo mondo
perché si spenga e ammutolisca il canto.
In fila per il pane in quella piazza,
profumo di farina alle narici.
Bianca farina, non per la tua razza
che vogliono estirpare alle radici.
Resteranno sui corpi cicatrici,
per chi si salverà da quel l'inferno.
Sulla farina bianca sangue eterno,
negli induriti cuori eterno pianto.
Una ballata non si addice al pianto,
di solito accompagna il ballo tondo
ma basta un solo sguardo a questo mondo
perché si spenga e ammutolisca il canto.

Sara Ferraglia

Tornando dalla lettura di poesie

 

Tornando dalle letture di poesia

Le cuffie con le orecchie ad orsacchiotto
di un bimbo infreddolito in bicicletta,
le foglie accartocciate lungo i viali,
il silenzio del parco attraversato
dalla fuga di un cane elettrizzato.
Lo richiama il padrone da lontano.
Chi avrà impacchettato l'altalena?
Per quanto tempo rimarrà ferita
prima che un bimbo se ne prenda cura,
accarezzando il seggiolino con le dita?
Sul marciapiede il mio passo è lento
- forse il mio inverno più vicino sento -
mentre ritorno a casa e la poesia
della Guidacci, letta in sintonia
con anime sensibili all'ascolto,
riscalda i sensi e mi distende il volto.
Cerco piccole strade e scorciatoie,
evitando automobili e rumore,
chè il più tardi possibile sian persi
fra i rami nudi gli armoniosi versi.

Sara Ferraglia

Poetessedonne il blog

 

Grazie ad Alessia Pizzi per avermi inserita in questa sua interessante mappatura della poesia delle donne di tutto il mondo e di tutti i tempi, nella sezione Autoritratti.

Qui il link all'intervista :https://www.poetessedonne.it/autoritratti/sara-ferraglia/?fbclid=IwY2xjawGe-k9leHRuA2FlbQIxMQABHeTkli1usSLvVoyfLhEAPNvD3fsLzm4Qv84hIjY_3KM_ssO1-N1ME6Y3Bg_aem_lViRYPPdHaOCiOXVd9dbnQ

Dalla parte del torto

 Ringrazio la redazione di Dalla parte del torto. N. 106- autunno per la pagina dedicata ad alcune mie poesie inedite.

Diana, 10 anni

 

Diana, dieci anni.

Da oggi due saranno
le cifre dei tuoi anni
che ti accompagneranno
fin quando avrai cent'anni.
Dieci come "avanzato".
Ne hai fatto collezione
proprio perché hai studiato
con gioia e dedizione.
E con lo stesso impegno
ogni giornata affronti
lo sport con il sostegno
di tutta la famiglia:
la palla sai gestire
nell'acqua ed in palestra,
la sai intercettare
sia a sinistra che a destra.
Dieci come le dita
tutte della tua mano.
Dieci anni di vita,
dieci anni che ti amiamo.

Sara Ferraglia

La ballata della donna scomposta

 

Foto "Donna scomposta" di Daniela Bellofiore.

La ballata della donna scomposta

Donne ubbidienti al lavoro nei campi,
padri padroni che un tempo eran tanti.
Donna perduta nei libri e il cervello
cucina parole e affila il coltello
non per il pane o una fetta di torta
ma per aprire di più quella porta
che fu per secoli la sua prigione.
Donna scomposta del cattivo esempio
che non portavi i tuoi figli nel tempio,
nemmeno un briciolo di dedizione,
quando perdevi perfino il cognome.
Donna regina dei sensi di colpa,
quelli che bussano uno alla volta,
ereditati da nonne e bisnonne
e la tua notte rendono insonne.
Cerca le stelle, vai oltre il soffitto
chè tua è la vita, non paghi l'affitto.

Sara Ferraglia

Era sul marciapiede a Sarajevo-

 

Era sul marciapiede a Sarajevo
Era sul marciapiede a Sarajevo,
pochi prodotti tutti ben esposti:
dieci cipolle strette in un sacchetto,
sei mazzettini in fila di lavanda,
un piccolo cestello d'insalata.
Due occhi grandi, colmi di tristezza
e nelle mani tanta gentilezza
per quegli oggetti in ordinata fila
che forse a sera le daranno il pane.
L'ho superata ed ho seguito il gruppo,
ma poi sono tornata per cercare
qualcosa nel suo sguardo da rubare.
Lei mi perdonerà se sulla strada
del lunghissimo viaggio di ritorno
- ora a Trieste sta nascendo il giorno -
la porterò con me, ovunque vada.

Sara Ferraglia

Viaggio di studio in Bosnia Erzegovina con Centro studi Movimenti

Immagine dal web.

L'assedio

 

L'assedio

Non ho mai pianto, non potevo farlo.
Bruciavano le scarpe, addirittura.
Potevano servire come tazze
per bere, per mangiare o cucinare,
ma noi cucinavamo la paura.
Trenta chili di ossa diventó il mio corpo.
E poi la sete, sempre tanta arsura.
E il freddo di quei quattro lunghi inverni,
quattro torride estati, giorni eterni.
La resa ci chiedevano i cecchini,
padroni della vita e della morte,
mirando da lassù anche ai bambini,
piccole vite da tirare a sorte.
Ma non mi sono arresa, non potevo.
Pensare a sopravvivere dovevo
in questa mondo oscuro che è la Bosnia,
in quella grande bara, Sarajevo.

Sara Ferraglia