25 febbraio. Ore 20,30.

 25 febbraio. Ore 20,30.

C'è Shapovalov che gioca a Dubai
Un suo compagno spara a Mykolaïv
Gianni Morandi canta a Bologna
contro la guerra e la sua vergogna
Nel cielo i lampi di un temporale
Lampi diversi al telegiornale
Dite la vostra sui vaccini
Dite la vostra sull'ambiente
Dite la vostra sui quattrini
Dite la vostra sul migrante
Dite - A chi giova questa guerra? -
Non c'è risposta su madre terra
Dite la vostra, non dico la mia
perché la guerra è solo follia

Sara Ferraglia

Geografia d'Europa

 

Geografia d'Europa.

Geografia d'Europa, coste e mari

In mano la cartina e una matita

Sul Mar d'Azov passi con le dita

Misuri le distanze, studi e impari

Cerchi il Mar nero, sfiori appena Odessa

Chiedi qual è la Russia e la sua terra

E ancora la domanda, che è la stessa,

- Ma può arrivare fino a noi la guerra?-

Paura di bambina, occhi smarriti

Io, per amore, cerco le parole

per impedire che tramonti il sole

che ti ha scaldato, fino a qui, la vita

Sara Ferraglia

Una poltrona tutta per sè

 

Una poltrona tutta per sé.

Non ha in quella casa una poltrona
di vimini, di pelle, nuova o vecchia,
accanto alla finestra
oppure abbandonata sul balcone.
Una poltrona per sé.
Nemmeno Rosa l'aveva alla sua età.
Rosa che non aveva tregua,
ed era in movimento dalle sei
e adesso ha tanto tempo
per raccontare la sua vita a lei,
che viene da lontano,
burbera nella voce e nello sguardo
ma dolce nella mano
quando prende la sua dal bracciolo
e le dice parlami, racconta.
Rosa come un bocciolo
della nuova stagione:
- Questa poltrona mia, la mia prigione,
fu un'isola felice per lo sposo.
Prendeva tutto al suo ritorno...
pipa, giornale e il pranzo pronto,
bimbi silenzio, al re... sacro riposo.
Adesso è solo mia, per farne cosa? -
Non ha in quella casa una poltrona.
Pensa che sia il destino d'esser donna.
Pensa che, come Rosa, mai l'avrà.
Sulla sedia impagliata ascolta,
qualche parola muore,
qualche parola vibra e se ne va.

Sara Ferraglia

Tutto su di loro

 

Tutto su di loro

Potessi risanare la ferita

di non sapere tutto su di loro

prima che la memoria sia smarrita

Non so cosa darei per dipanare

i nodi nel reticolo del tempo,

far sciogliere ricordi ormai induriti

pesanti come blocchi di cemento

e ripetuti come in un rosario,

duri e rappresi nel pensiero al lutto

tanto che ormai è tardi per un diario

M'accontento di note su un'agenda,

pensieri di mia madre, sensazioni

Tremante e incerta la calligrafia

- Il tempo è bello. Questa vita mia

è troppo silenziosa e solitaria.

Neve in cortile. Oggi è fredda l'aria

Che brutta bestia questa pandemia.

Un altro giorno se n'è andato via -

Note sul tempo, poche variazioni.

E da mio padre ormai tanti silenzi

di chi fatica i nomi a ricordare

dei figli e delle cose familiari,

di chi confonde a volte notte e giorno,

il tempo dell'addio e del ritorno

È troppo tardi per farne tesoro?

Mi manca il non saper tutto di loro

Sara Ferraglia