S a r a P o e s i a

Diana, tre anni C’è a Vigatto una bella casetta dove vive una bimba furbetta - “ la tua sorella ” mi fa giocare- Davvero Dian...

I loro volti oggi. I loro volti oggi, sovrapposti al ricordo delle foglie nel bosco, dei piccoli cimiteri silenziosi sui po...

La visione distorta delle cose La visione distorta delle cose  ha un suo fascino precipuo. Sui dorsi dei libri titoli spezzati ...

Claudia, sette anni Da sette anni ti vedo arrivare con quel sorriso che fa innamorare, su per le scale o dall’ascensore quan...

Diana, primo giorno di scuola materna Filastrocca piccolina per la mia nipotina. Primo giorno di "materna" quando u...

Non ho grazia di onde Non ho grazia di onde quando leggo poesia. È una voce, la mia, che nell'aria diffonde solo suoni,...

Madre regale Ogni mattina sorridendo sale  con due bambine prese come sacchi fra le sue braccia forti. Piccole teste fitte...

  Che ti sia piuma la vita Che ti sia leggero il mattino leggero come un’ala di farfalla quando si posa sui petali bianchi di...

A te vorrei brindare Il tempo sta scadendo e non ti ho scritto ancora, perché ci sono gesti, cui sto pensando ora, e piccol...

Passa la gente bella. Passano certe persone come rifoli di vento, talmente lievi che a stento ne hai la percezione. Volano...

Sono già qui. Sono già qui, bambina mia dove mi è amico il sole e la notte di zagara profuma. Che luna… Ho viaggiato legger...

Un’ape ribelle E’ l’ultimo raggio di sole che invita le api al riposo. Dall’alba un ronzare festoso vibrava fra siepi ed aiuo...

Ora la musica riposa “Ora la musica riposa Ho guardato il mare…” Come se lei volesse alleggerire il cuore nella mia mano p...

Gli Stati Uniti sganciano la «madre di tutte le bombe» ( La vignetta è di Mauro Biani per Il Manifesto) La madre di tutte l...

Le mie allodole Stamani alla fermata ho visto le mie allodole passare. Sorridevano dietro ai finestrini e mi hanno illuminato ...

Febbraio 2017 La poetessa Diella Monti   è su una spiaggia della riviera romagnola . Io sono sulla costa tirrenica, Riviera degli...

Non vengo mai a cercarti al cimitero Non vengo mai a cercarti al cimitero perché tu non ci sei e poi… non ho bisogno di trovart...

Cara Befana che voli stanotte Cara Befana che voli stanotte su tue fantastiche, magiche rotte con una lacrima a bagnarmi il cigl...

Quando un poeta muore E’ morto stanotte un anziano poeta. C’era “la luna bianca”... Fra lenzuola di seta c’era una mano sta...

Il mio Natale Il mio Natale canta   con voce di bambino coi palmi delle mani vuoti e rivolti al cielo, a un pensier...