Donna dell'est

Donna dell’est

Sei venuta da molto lontano 

sulle ali d’un fragile sogno.

 Nei capelli l’odor del tuo vento 

mentre stringi la diafana mano 

di chi della tua forza ha bisogno

 e non pensa al tuo dolce tormento. 

 Hai lasciato la strada sterrata

 la finestra graffiata dal ghiaccio 

la dispensa ricolma di niente.

 Quella notte serena e stellata 

c’era tutto nell’immenso abbraccio

 la speranza, la terra e la gente. 

 Ad un corpo che il tempo ha piegato 

a una mente che non può ascoltare 

a quegli occhi perduti nei tuoi

 tu racconti d’un tempo passato

 di un paese che non puoi scordare

 del futuro migliore che vuoi. 

 Sei venuta da molto lontano 

sulle ali di un falso miraggio 

sulle labbra il sorriso ormai spento

 di chi vuole lasciar quella mano, 

di chi sente mancare il coraggio, 

guardi ad est poi ti perdi nel vento. 

 ( a una badante ) 

                                                                                   ( Sara Ferraglia ) 

( Menzione speciale Premio Citta' di Giungano ( Sa ) settembre 2007)

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Corvi

Corvi

Lottarono i corvi per l’ultimo seme

 Nell’arido campo che autunno bagnava

 E vinse il più forte di becco e di ali 

In uno rimase la fame ma insieme 

Tornarono al cielo che notte oscurava

 Compagni di caccia ma eterni rivali.

( Sara Ferraglia, autunno 2006 )

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Ricordare

Il giorno dei morti 

Non vorrei ricordarti con fiori, 

con parole e saluti distratti. 

Non vorrei tutti questi rumori, 

questi suoni così rarefatti. 

 Siamo qui in silenzio raccolti 

sta dicendo una voce sul fondo 

siamo qui a pregar per i morti

 ma un mercato mi sembra lo sfondo. 

 Alzo gli occhi a guardar il tuo volto 

su quel gelido marmo lucente 

e il tuo sguardo profondo ed assorto 

sembra dirmi che c’è troppa gente. 

 Io ti tengo sepolta nel cuore, 

io ti parlo nella notte scura. 

Hai ragione,c’è troppo fragore, 

esco in fretta dalle fredde mura. 

 E nel prato qui fuori ti sento, 

sei dell’albero il lieve sospiro, 

sei la dolce carezza del vento

 sei nell’aria che adesso respiro.

( Sara Ferraglia, novembre di tutti gli anni )

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